Venise, 1523. Les ponts scintillaient par-dessous la eclat pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis assidu des rames. Au cœur de cette cité perçante, où l'obscur cachaient plus que de simples faciès, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prophéties psychiques. Dans l’atelier de verre de la constellation familale Contarini, les exigences dansaient par-dessous le grâce des créateurs, rénovant le sable en une matière d’une pureté suprême. Lorenzo Contarini, héritier d’un savoir traditionnel, créait des miroirs d’une haut niveau inégalée, dont la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais sur plusieurs semaines, il percevait dans ses œuvres un phénomène palpitant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter un art réservé aux cartomanciens et aux devins, prenait un modèle confidence par ses créations. Chaque glace achevé lui renvoyait des photos qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas appelées à lui, mais ailleurs, dans une vie vague. Au début, il avait cru à une image provoquée par la contrariété, un jeu de clarté altérant sa connaissance. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas produits. Les premiers planètes étaient subtils : une forme représentative déplacé premier plan même qu’il ne le touche, une doute survolant à la suite lui tandis que personne n’était entré dans la bague. Puis les intuitions s’étaient précisées. Un aurore, il avait vu le verre tomber au sol évident qu’il ne lâche l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait concept un bouille anonyme dans un banquise fraîchement poli, avant de le croiser sur votre route quelques heures ensuite. La voyance s’était incrustée dans son activité professionnelle, le poussant à céder en question la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus uniquement des objets detendance qui a pour destin aux palais et aux salons de gratin culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait sous une forme insaisissable. Les commandes affluaient, tout débonnaire de venise souhaitant situer un de ces miroirs d’une splendeur inquiétant. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était non seulement due à la qualité du verre. La voyance imprégnait ses réalisations, et celle qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment fugace d’avoir symbole quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dès lors qu’il achevait une pécule d’une recherche exceptionnelle, la lumière des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurcissements mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était non exclusivement une démarche fugitive. C’était un évenement définitive, précise, gravée dans le cristal comme un souvenir déjà éprouvé. Dans le reflet, il ne vit pas son atelier, ni même la cité qui l’entourait. Il aperçut une amphi richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au coeur, un corps gisait sur le sol, ferme, une tache mélancolique s’élargissant sous lui. Le glacier venait de lui présenter un rappel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette comparaison troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu article. Il recula délicatement, le dieu court, comprenant que ce qu’il venait de découvrir n’était pas une description. Chaque psyché qu’il créait portait une part d’un avenir encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du verre. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui biaiser un symbolique qu’il n’était pas certain de opter pour connaître.
Venise s’étendait par-dessous un ciel d’encre, traversée par le miroir tremblant des lanternes qui bordaient les canaux. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence solennel, comme par exemple si la ville elle-même retenait son essence traits à un banquise encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance reposait vivement sur son établi, imprégné d’une lapalissade que unique son créateur pouvait percevoir. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le cristal ne s’efface de son Énergie. Il avait aperçu le crime évident qu’il ne survienne, considéré un avenir qui n’existait pas encore, mais qui s’imposerait à la longue. La voyance, via cette vision, lui imposait une responsabilité donnée. Il ne pouvait plus simplement assurer. Il devait compter. Le masque entrevu dans le reflet l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un aisé accessoire de carnaval, mais une signature, un preuve laissé là pour être déchiffré. La voyance n’accordait jamais de détails inutiles. Chaque élément du rafraîchissement était une ainargentage d’un puzzle dont il devait reconstituer l’image premier plan qu’il ne soit colossalement tard. Il passa en revue les commandes récentes, cherchant à qui ce glacier était destiné. Les plus grandes familles d'italie voulaient aligner ses œuvres, fascinées de leur netteté irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses visiteurs n’était pas librement un amat d’art. Quelqu’un, quelque part, allait accueillir ce liégeois et y acheter un avenir déjà boite mail. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait zéro sa place au futur. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à être livrées attendaient sous des draps de soie. Il souleva lentement un tissu rubicond, révélant le coffret où le symbole devait être préparé. Une inscription y figurait, ésotérique, mais lisible. Le marque d’un gracieux vénitien correctement renommé pour ses fastes et ses réceptions invraisemblables. Un patronyme associé aux cercles les plus puissants de la ville, aux fictions feutrées et aux anneaux secrètes. La voyance lui apportait une lamanage, une piste suivante, un cours ténu qu’il devait certifier premier plan que la scène du miroir ne devienne clarté. Il passa la nuit à amarrer l’objet marqué par innombrables angles, cherchant un autre marque, un détail complémentaire qui lui permettrait d’en apprendre plus sur le hasard qui allait se aborder. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une netteté troublante, ne révélait jamais tout en un singulier pressant. Il savait que la certitude n’était jamais documentation sans effort. L’eau des médiateurs reflétait les étoiles, formant un autre miroir, plus vaste, plus insondable. Venise, sous ses lumières tremblantes, semblait elle également incorporer un visionnaire plus très large que la somme de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du verre ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un connaissance relativement réceptif pour l’entendre. Au petit matin, alors que la ville reprenait espérance de vie par-dessous les mieux rayons du soleil, il prit une décision. Il ne livrerait pas ce psyché. La voyance lui avait montré ce qui allait adevenir, mais elle lui laissait encore une chance d’agir évident que l’irréversible ne se produise. Il devait pénétrer qui était la victime premier plan que le destin ne s’accomplisse sous ses yeux. Et pour cela, il allait devoir faire le miroir là où il le conduirait.